" No se siente como en casa, el está un poco desubicado,
y todas esas frases sueltas, no hay nada como tu poesía,
mezclándose e imponiéndose, no se siente como la metadona,
una voz áspera completamente sola, no hay nada como tu barítono.
No es nada como parece, lo poco que necesita es el hogar,
y lo poco que él ve, no es nada que reconozca, es el hogar.
un cromosoma sin invitación, una capa como el ozono.
No es nada como parece, todo lo que necesita es el hogar,
y lo poco que dice no es nada en lo que crea.
Guardando un día soleado, algo, tal vez dos colores,
cualquier cosa de su propiedad, un trozo de la piedra angular.
¿Quién bromea? día lluvioso, un ticket de ida a la lápida,
ocupaciones abatidas, un susurro a través de un megáfono.
No es nada como parece, lo poco que necesita es el hogar,
y lo poco que él ve, no es nada que reconozca, es el hogar.
Y lo poco que él dice, un poco amargo, es el hogar.
Nada es como parece, lo poco que ves es el hogar ...".
Hace un rato estaba escuchando "Binaural"; por cierto un gran álbum; y éste tema me pudo, en realidad siempre lo hizo, no sé, todo ese "tufillo floydeano" que genera, comandado por la genial viola de Mike McCready, me vuela los sesos.
Es una pena que no la hayan tocado en su visita a Buenos Aires, tal vez la próxima se me dé.
Es una pena que no la hayan tocado en su visita a Buenos Aires, tal vez la próxima se me dé.
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